Tegus, La cartonera del Toro: octubre 2019

viernes, 18 de octubre de 2019

Lista de Seleccionados para libro artesanal Mi ciudad a 100 años

◦ Claudio McGinnis Martínez
◦ José Jaime Flores Delgado
◦ Guadalupe Galicia Valencia
◦ Taisen Romero Bañuelos
◦ Paulina Mancera Lozano
◦ Roberto Ramírez Cruz
◦ Erick Vazquez Gil
◦ Sarahy España Gutierrez

martes, 8 de octubre de 2019

Volcanes Junta Auxiliar de La Libertad/Fiesta del Libro Cuexcomate

VOLCANES

Junta Auxiliar de La Libertad

21, 22 y 27 de septiembre de 2019

Cuexcómatl, es un almacén, un depósito, que hace mil años, nació a partir de una erupción volcánica del Popocatépetl. Desde La Libertad, invocamos a Aimé Césaire, para leer, compartir, experimentar e imaginar, la potencia de una erupción volcánica y literaria, que evoca no sólo elarchipiélago, sino también, responde al sentimiento de un pueblo que conserva recuerdos, aromas, y un paisaje que circunda la antigua herida de un cráter que grita y calla. Más allá de cualquier mapa o cualquier geografía borrada, en septiembre, volvimos a re-significar, los territorios que han sido absorbidos por los centros. ¿En qué nos parecemos a una isla que para la geografía no merece ser llamada isla? ¿o un país que no logra ser llamado país ni tener una bandera propia?¿qué es una colonia? ¿qué es un pueblo? Esperando acercarte a este fragmento poético que ha viajado a través del aire y el tiempo,permanecido a través del idioma, o el mar. Tegus, compartió en esta fiesta, junto con ALVA, un poema, un mural, un canto, una esperanza y una semilla para ser plantada dentro de las conciencias de este llamado escrito por Césaire en 1928. Evocar en torno a él, a la columna de vapor y de música, de memoria y de historias; recordar también junto a las personas que han vivido este volcán, el más pequeño del mundo.

Aimé, nació en un territorio segregado,perteneciente a un archipiélago, llamado Martinica. Fue un estudiante destacado que tuvo el privilegio de estudiar en Francia, el país que invadió el territorio donde nació, unos siglos antes. Aimé conoció en el colegio, a futuros intelectuales, gobernantes y artistas, que sobre todo, construyeron desde la amistad, un diálogo para pensar el futuro. Regresa a Martinica, con la esperanza de construir la independencia, sin embargo, las condiciones ocasionadas por la segunda guerra mundial, las catástrofes naturales, el cierre comercial por parte de Estados Unidos después de la guerra, aunado a la erosión de la tierra y la crísis industrial azucarera, no permiten que lo logre, pero si, que siembre en sus estudiantes, las bases para imaginar una Martinica libre. A pesar de todo, sembró una semilla, creó un concepto: negritud.

Con el pretexto de leer este hermoso y potente poema, en la Libertad, hablamos sobre los recuerdos de la infancia, los juegos, la historias en torno al volcán. 150 veces leímos el poema, en megáfono, en micrófono, al oído, en voz alta y en voz bajita, en la mente; lo ilustramos, lo abrazamos, dedicamos tiempo a él, los más pequeños bailaron, giraron, pidieron la escucha y la palabra, el último viernes del mes, nos convocamos Alva, Juglaria y Tegus en el CEIC del DIF de la Libertad, comenzamos susurrando y dibujando el libro de ilustraciones de ALVA que realizamos en torno al poema, de Aimé. Los niños, se sorprendieron de llegar al área de juegos de su colegio y descubrir un mural luminoso de con cinco volcanes de colores que se pintaron simultáneamente el fin de semana en torno a nuestro taller junto al Cuexcomate en la fiesta del libro. La dinámica fue como un acto de magia, mientras Tegus daba el taller y hablamos sobre la memoria, cómo se construye una vida al crecer junto al volcán, lo difícil que ha sido la transición de ser pueblo a ser junta auxiliar, la vida antes y después de esto, todo ocurría simultáneamente ... Al taller se acercaban, como siempre, primero los niños, seguidos por los papás, y también, ¡los papás de los papás! Se acercaron varias abuelas con sus hijos y nietos y al invitarlas, muchas renuentes a dibujar, fueron las más entusiasmadas de poder tomar una crayola después de muchos años. Unas mamás leían con otros niños, las familias comenzaban a platicar entre sí, otros asistentes, incluso de otros países, conocían a través del diálogo con los niños, su mundo y los niños, el mundo de ellos. Dibujar y leer e imaginar; es para todos, lo creemos profundamente, los asistentes ilustraban sus volcanes en torno al poema. Después de un rato de los talleres, Tegus comenzó a enviar fotos de las ilustraciones a Alva, él bocetaba y durante el fin de semana, hacía un mural dentro de la escuela y a puerta cerrada, así, el Lunes siguiente, al llegar a la escuela, todos los niños vieron, retratados en su escuela y área de juego, volcanes rinocerontes, volcanes galácticos, volcanes guardianes y para cerrar semana, dibujaron su libro de poemas para iluminar, basado en el poema homónimo de Aimé Césaire, ilustrados por el mismo ALVA , presentados en blanco y negro para que los niños pudieran dibujar sobre ellos con nuevos colores. Leímos durante una hora con susurradores el poema. Juanito ayudó desde el primer momento a repartir las crayolas a todos sus compañeros. Otro niño tomó el susurrador, no como escucha sino como emisor de su propio cuento sobre volcanes. Hubo muchos colores y muchas historias. Muchas risas. Alva recitó en susurrador mientras 100 niños dibujaban sobre sus ilustraciones. Camilo, Lalo y Aby, siguieron susurrando mientras muchos hacían fila y levantaban la mano para que les leyeran al oido, querían saber qué decía la voz del otro lado del tubo de cartón. Jugamos en torno al poema durante toda la semana en La libertad. Al final los niños giraron y aplaudieron en torno a un canto de maíz de Juglaria.

Nos encanta las fiestas, pero amamos mucho más las fiestas que se convocan en torno a los poemas, a la vida, a la escucha y al diálogo. Muchas gracias a todos los asistentes, al espacio, a las risas, y en especial a Pepe, Tatiana, Miguel, Daniela y Darío, por toda su dedicación para hacer estas fiestas de la palabra una realidad. Estamos convencidos de la lectura como juego, semilla y potencia.

Aquí el poema y las fotos:

VOLCANES-Aimé Césaire

Hay volcanes que se mueren

hay volcanes que permanecen

hay volcanes que no están aquí sino por el viento

hay volcanes locos

hay volcanes que viven en manadas

hay volcanes cuya cara

emerge de tiempo en tiempo

verdaderos perros del mar

hay volcanes
que se cubren el rostro
siempre entre las nubes

hay volcanes echados

como rinocerontes fatigados
desde donde se puede

palpar el bolsillo galáctico

hay volcanes piadosos

que elevan monumentos

a la gloria

de los pueblos desaparecidos

hay volcanes vigilantes

volcanes que ladran

montando guardia

de pueblos dormidos

hay volcanes fantásticos

que aparecen

y desaparecen

no hay que olvidar aquellos
que son los menos
los volcanes que ningún dorsal
jamás ha descubierto
y en los que de noche
los rencores se construyen

hay volcanes cuyo cráter

tiene la medida exacta de la antigua herida

Manifiesto Poético Imaginario

I. No hay patria más infinita que el lenguaje; no puede ser negada a nadie. Sin embargo, en la literatura, mi nación está fundada en el exilio.
II. La poesía es producto del impulso de estár vivos; la poesía debe ser nómada, circular y nutrirse de otros poetas, así sea en un inicio, el sentir más hermético de sus creadores.
III. La poesía no es un joven sentando en la orilla del abismo, es una avión sobrevolando la sombra de la luna, nada está fuera de ella.
IV. Nadie olvide la melodía de un poema, el corazón tocando los colores del arcoiris poético no deja de pintar a todos.
V. La poesía es un árbitro entre el silencio y el ruido; la poesía se nutre de la marcha cotidiana entre el tormento y el goce, la poesía podrá ser radical o ubicarse en los puntos medios, su música entonces estará nutrida de todo.
VI. La mejor poesía no tiene autores, no se mancha con nombres colgados de los textos ni se premia con aplausos a los hombres, las poesía es de todos y para todos.
VII. La poesía dialoga y se enfrenta cara a cara con su mundo; la poesía no debe ser una actividad elitista, necesita de grandes inversiones creativas.
VIII. La poesía es parte de la locura del mundo, de las paredes pintadas de una casa abandonada, la poesía implica dejar la razón como un espectador que palpa pero no tiene pincel.
IX. La poesía no debe ser la rutinaria fábrica de mentiras, de embellecedores del mundo. Sus letras hacedoras de imágenes, pueden gritar la barbarie, lo negado, forzar a los mudos a hablar, a los sordos a escuchar; la poesía no debe rendir explicaciones a nadie.
X. La poesía como única patria. No más banderas ni fronteras que dividan la sangre poética del mundo.
XI. La poesía nos transfiere a los objetos, nos devela tal cual somos reflejados en la identidad de las otredades. Los poetas del mundo deberán ser espíritus nómadas, capaces de trasladarse de objeto en objeto, comprendiendo sus respectivas naturalezas, sus respectivos dolores.
XII. El poeta como dador de vida, como inicio de las fantasías de los otros, el poeta como ser incandescente; siendo tinta que se desvanece para crear nuevas formas.
XIII. S
XIV. El poeta debe demostrar que la tinta que corre en el papel, no son sólo letras; sino continuaciones sanguíneas de sus venas, de su carne y su mente. El poema es un entretejido orgánico de de sensaciones, los textos son fibras palpitantes; la poesía entonces, no debe ser jamás presentada como un bien suntuario.
XV. El poeta es un revólver, un dolor incrustado en el corazón del mundo, las pulsaciones rápidas de un ciervo fosforescente que salta sobre nuestros sueños, nada es verdad si no se empapa de poesía.
XVI. La poesía es un resquebrajamiento de los mundos. Está presente en los temblores, porque la poesía misma evoca las rupturas y el colaspso. La poesía es el antes, el durante y el después; es espacio y tiempo, es círculo y circunferencia del caos.
XVII. La poesía es impuntual, no tiene una hora precisa; ni lugar, no combina claro/oscuros del cielo con su naturalidad, no espera un número para atacar una mente, no retiene fechas ni espacios, es liviana, como una pluma que puede tardar en caer a su destino.
XVIII. La poesía habrá de comprenderse mejor en los terrenos insomnes, porque hará confluir los escenarios. La poesía puede alterar el ritmo canónico de las horas, porque tiene el poder de engrandecer la noche y reanudar el ciclo diurno cuando quiera. La poesía fecunda las horas, no hay terreno infértil para sus letras.
XIX. La poesía es un espejo, todo se encuentra en las líneas poéticas de un árbol seco o una luna perdida en una galaxia, no es un contrato con el amor ni el romanticismo.
XX. La poesía debe ser un órgano auto-gestivo, capaz de generar incluso el mismo útero del que proceden sus imágenes.
XXI. La poesía es un canto itinerante, no tiene reglas, no tiene estatus definidos, la poesía está hasta en el paisaje de la basura.
XXII. Veinte mil leguas de viaje hacia el alma, no es un camino ni una fórmula detallada o precisa para encontrar la vía de la poesía correcta; porque para la poesía no existen fórmulas. Todo lo que está bien, también está mal, la poesía es relativa, no es unívoca, sus representaciones serán siempre polisémicas, el valor de la poesía se altera dependiendo del ojo que capta sus imágenes.
XXIII. ¿Cree usted que la poesía morirá en un barco que navega por el cuerpo inerte de un mexicano? ¿Cree usted que no sobreviviremos a la invasión de las cucarachas? La poesía tiene un cuerpo más fuerte que el de He-man.
XXIV. La poesía puede ser un efluvio pesado con propiedades como para evaporarse en el aire. La poesía puede ser los tres estados de la materia; uno cuarto que es todos los anteriores simultáneamente. Si otros se niegan a aceptar esta teoría, es porque no han comprendido que la poesía se rige bajo sus propias reglas, unas que no obedecen a las de esta tierra ni a las que están fuera de ella.
XXV. Poeta la tinta de tus venas manchará los últimos rincones de la tierra, la poesía podrá leerse en mil idiomas al mismo tiempo, la poesía no sólo navegará en los libros, se presentara en las pinturas, en la música, en los ojos de los niños y de las mujeres que lloran y manchan sus vestidos en busca del mar poético.
XXVI. La poesía puede no sólo camuflarse con el cielo, sino convertirse en él. Una vez que el poeta entra en su cárcel, es imposible salir de ella. La poesía puede ser paraíso y nosocomio, es dicha y desdicha, es la unión de todos los contrarios cohabitando en una misma tinta, en un mismo ojo de poeta condenado a las imágenes.
XXVII. La poesía nunca olvida, no excluye temas de abordaje, no deja de lado la urbanidad de las almas, no olvida lo sublime del amor, del sexo, de la muerte, NUNCA viene sola.
XXVIII. la poesía es un tatuaje que inyecta su tinta en los ojos; todo después de ella transformará con su filtro, un mundo particular que debe expresarse necesariamente por el poeta, en una jerarquía de acciones igualitaria a la respiración.
XXIX. Un libro no puede cambiar al mundo, un escritor no puede cambiar al mundo, el mundo se desmundiza cuando el poema viola la privacidad de los hombres, cuando toca las puertas sensibles de cada mente, un mundo puede cambiar a un poema, porque el poema es un ser que se acopla a cada cabeza, un poema siempre tendrá un sin fin de significados
XXX. Es honesto decir, que la matriz de la poesía es casi siempre la misma; un viaje impulsivo e inconsciente por encontrarse con uno mismo y quitarse toda la pesada lama que ha crecido sobre la piel. Poetizar es deshacerse de uno mismo y reinventarse, dotar la realidad de fantasmas, hallar los vestigios de sangre en la fantasía.
XXXI. Mi vida es un poema, mi vida es un poema que cuelga de estrellas que se desubican en el plano consciente del mundo, mi vida es la vida de todos los que se acercan a la poesía y no pueden salir jamás.
XXXII. Los verdugos de las generaciones anteriores, podrán siempre satanizar las nuevas perspectivas, por tradición, por venganza del antaño; las patologías en papel calca. Hoy, los hijos patearán los úteros y negaran sus influencias, insurrectos y malévolos. La poesía no debe ser un pleito de lavanderas, sino una lucha ontológica verdadera; no panfletos.
XXXIII. La poesía no teme, no tiembla ante las grandes cortes de criticas, la poesía nunca será correcta porque lo que se corrige no se siente, siempre tendrá una arista poética, nada hay de malo en un verso de amor, nada hay de malo en una lucha contra la política, en un grito de muerte.
XXXIV. Yo hoy le escupo a las generaciones, a todas las etiquetas, yo sólo admito a la poesía que se desliza en los espacios y el tiempo, la poesía es un arma que viola todas las leyes, la poesía siempre quebranta, es la sedición cuando las válvulas de escape no existen. La poesía siempre surge en las crisis.
XXXV. Sí la poesía debe dejar de ser humana si es necesario para reinventarse y ser escrita por otras manos y otras garras, la animalidad no será únicamente el yo poético, sino el poeta.
XXXVI. La poesía no es más que un pájaro cantando al oido de la luna.
XXXVII. En la poesía siempre existirá una carga de simplicidad, no busques lo complicado para llamarlo poesía, no necesitamos de palabras envueltas en empaques procesados, todo debe ser natural.
XXXVIII. La poesía es también comestible. La poesía puede traer en sus versos el sazón más delicado para envolver de placeres el paladar, o las más agudas espinas para perforar las encías. La poesía busca emociones, sonrisas; sangre.
XXXIX. El poeta debe escribir como si el mundo se fuese a terminar mañana; en caso de que el fin llegue, la poesía cubrirá la estratósfera de versos; la poesía será el manto que cubra el cadáver del mundo.
XL. La poesía es una apertura al mundo de los olvidados, la poesía no te dejará vivir de ella, si no para ella.
XLI. Uno puede encontrar gente en la poesía, perder gente en la poesía, uno puede olvidar al mundo en la poesía, pero nunca dejarla de lado, una vez que se entra se convierte el mundo en un sueño infinito.
XLII. El poeta no debe ser juzgado por su género; la poesía puede abordar las feminidades y las masculinidades a la par, en hombres o mujeres quienes escriban. La poesía debe ser andrógina y los resultados de esta deben estar por encima de lo visible; la poesía pertenecerá siempre a las emociones.
XLIII. La poesía es una sensación, es el clima de algún país descubierto por la soledad, la poesía no necesita traducciones, ella sabe lo que dice.
XLIV. La poesía no es un resfriado ni mucho menos un síntoma portador de los hipocondriacos. La poesía es una enfermedad crónica, degenerativa y progresiva que mata día a día a los poetas que la han contraído de verdad. Contra la poesía no hay cura, pensar en ella como un juego de falsedades, es una falta de respeto inconcebible para todos quienes están enfermos de ella.
XLV. ¿Podría la poesía existir en un mundo vacio de esperanzas, sin cambios, en un mundo estático, donde la sangre humana no cambie de paisaje constantemente? No.
XLVI. Nadie tiene por qué esperar algo de los poetas más que su poesía, todos ellos viven al margen de sus respectivas realidades internas.
XLVII. Obligar a la poesía a entrar en estándares, es obligarla a encasillarse de forma unívoca a la catástrofe. La poesía es multiplicidad y libertad. La poesía no debe ser tiranía.
XLVIII. El poeta siempre tocará las puertas que lo llevarán al mundo, no es que toda la poesía sea para uno mismo, pero tampoco será toda la poesía para el mundo.
XLIX. El génesis de la poesía se encuentra en una mente que -casi- nunca esta consciente de lo que creará.
L. Poetizar es curar el dolor de cabeza con un balazo en la frente.

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viernes, 18 de octubre de 2019

Lista de Seleccionados para libro artesanal Mi ciudad a 100 años

martes, 8 de octubre de 2019

Volcanes Junta Auxiliar de La Libertad/Fiesta del Libro Cuexcomate